周厂长看著第一块插板从新模具里压出来,表面还冒著热气。他伸手摸了一下,烫得缩回去,但没吭声。

“第一批,两千块,四小时內交货。”他对著车间喊了一嗓子,“做不完的,跟我一起上军事法庭。”

商业区。

那些平时门庭若市的药剂店,此刻门板大开。

不是被砸开的,是店主自己从里面推开的。一个头髮花白的老店主站在柜檯后面,把货架上的恢復药剂一瓶瓶码进纸箱。他的动作很快,但每一瓶都放得很稳,没有一瓶碰碎。

门外停著三辆军用卡车。穿著后勤制服的士兵排成一列,从店门口一直延伸到车厢,纸箱在他们手中快速传递。

老店主把最后一箱搬上柜檯,拍了拍上面的灰。

“仓库里还有三十七箱高级恢復剂,在地下二层,密码8824。”

他说完这句话,从柜檯下面摸出一把生了锈的短刀,別在腰上,走出了店门。

没有人问他去哪。

机舱內。

秦战坐在最前方,背靠舱壁,那柄缠满红色封印条的黑色长剑横放在膝盖上。他闭著眼,但没有人觉得他在休息。

“所有人。”

他没有睁眼,但机舱內所有细碎的声响瞬间消失。

“打开战术终端,录入遗书。”

钟淮的手停了一下。他正在检查腰间的备用弹匣,听到这句话后,动作顿了不到半秒,然后继续。

温言已经打开了终端,手指悬在虚擬键盘上方。他没有立刻开始打字,而是盯著那个空白的输入框看了三秒,然后快速敲下了一行字,关掉了屏幕。

严破军坐在角落里。

他的左臂还吊著临时固定带,右手握著那柄只剩半截的战刀。战术终端就放在他的大腿上,屏幕碎了大半,只有右下角还能显示內容。

他没有打字。

他用刀尖,在终端残存的屏幕边框上,一笔一划地刻下了两个字。

凯旋。

金属刮擦的声音很轻,但在安静的机舱里格外清晰。

林宇看了他一眼。严破军没有抬头,刻完最后一笔后,把战刀插回腰间,闭上了眼。

这个在赛场上中二到让人牙疼的傢伙,此刻安静得不像同一个人。

运输机掠过港口上空。

林宇透过舷窗看到,数十艘远洋货轮停在泊位上,巨大的吊臂全部停止了工作。甲板上的货柜被推到一边,工人们正在船舷两侧焊接支架。

那是简易防空火炮的底座。

几门已经安装完毕的火炮指向天空,炮管上的油漆还没干透,在红色路灯的映照下泛著湿润的光泽。一艘货轮的船头被临时喷上了三个巨大的白色数字——722,编號,补给航线编號。

林宇收回视线。

他掏出通讯器,屏幕上的社交媒体界面已经变了样。所有热搜词条被清空,首页只剩下一条红色置顶,字体大到占满整个屏幕——

“我们的防线在第八战区,绝不能在蓝星。”

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