8.被灰狼部抢走的妈妈一定不会堕落

他摇摇头。

“我老了。看不懂年轻人的事。”

他转身。

走开。

我站在原地。

望着他佝偻的背影消失在黑暗里。

然后我抬起头。

望着她消失的方向。

那片黑暗里，什么也没有。

只有风声。

呜呜的。

像哭。

我站在原地，望着那片黑暗，脑子里全是她最后那一眼。

那一眼像一根刺，扎在心头最软的地方，拔不出来，也按不下去。

“王。”声音从旁边传来。

我转头。

是几个年轻的战士。最小的那个我认识，叫阿骨，才十六岁，瘦瘦高高，脸上还长着青春痘。他站在最前面，手里握着一把弯刀，刀身在火把光里闪着寒光。

“王，”他说，“我们去把神女抢回来。”我愣了一下。

“什么？”“神女是被逼的。”阿骨的声音很硬，硬得像石头，“我们都看见了。她最后看你的那一眼，不像是要走的人。”他身后那几个战士纷纷点头。

“对。”“肯定是赫连逼的。”“神女怎么可能抛下我们？”“王，下令吧。”他们望着我。

那一张张年轻的脸，在火把光里忽明忽暗，眼睛里全是火，全是血，全是那种只有年轻人才有的、不计后果的冲动。

我望着他们。

脑子里那根刺扎得更深了。

“打不过。”我说。

“打不过也要打。”阿骨往前走了一步，“神女是我们白狼部的神女，不能让他们灰狼部白拿走。”“对！”“不能白拿走！”“抢回来！”那几个战士纷纷喊起来。

喊声在夜空里回荡，惊起了远处宿营的鸟，扑棱棱飞起来，消失在黑暗里。

我望着他们。

望着那些年轻的脸，那些燃烧的眼睛，那些握着刀柄的手。

然后我开口。

“好。”那一个字从嘴里蹦出来，快得我自己都没反应过来。

可它已经蹦出来了。

收不回去。

阿骨的眼睛亮了。

“真的？”“真的。”“现在就去？”“现在。”我转身，朝马群走去。

那些马拴在营地边上，矮小结实的草原马，正低头吃草。我走过去，解开最近那匹的缰绳——是一匹小马，比别的马都矮一个头，毛色发灰，眼睛湿漉漉的，还在吃奶的年纪。

可我没得选。

那些大马是战士的，我没资格骑。

我翻身上马。

那小马被我压得一沉，四条腿颤了颤，可站住了。

我夹紧马腹。

小马往前冲出去。

身后传来阿骨的声音。

“王——等等我们——”我没等。

因为等不及。

脑子里只有那一眼。

那一眼在说什么？

我不知道。

可我要问清楚。

小马跑得很快。比我想的快。四条短腿轮番蹬地，马蹄敲在地上，得得得，像一串急促的鼓点。风从耳边刮过去，呼呼的，灌进领口，灌进袖口，灌得浑身发冷。

可我不觉得冷。

因为心里有一团火。

那团火烧着，烧得浑身发烫，烧得脑子里只有一件事——追上她，问她，问她那一眼是什么意思。

小马跑了一刻钟。

两刻钟。

半个时辰。

一个时辰。

我不知道跑了多久。天黑得像锅底，没有月亮，没有星星，只有风在前面引路。可我能看见马蹄印——那些灰狼部骑手留下的，深深浅浅，一路向北延伸。

小马的喘息越来越重。

四条腿开始发颤。

可我还是夹紧马腹，让它跑，跑，跑。

然后我看见了。

前面有火光。

橘红色的，跳跃着的，在一片黑暗里像一点萤火。

越来越近。

越来越大。

然后我看见了他们。

那群骑手。

二十多个人，二十多匹马，围成一个圈，停在一条小河边上。火把插在地上，照得周围亮堂堂的。马在喝水，人在休息，有的靠着马背，有的坐在地上，有的在低声说话。

可我的眼睛不在他们身上。

我的眼睛在最中间。

那里有一匹马。

那匹纯黑的、额头上有一道白纹的大马。

赫连的马。

赫连坐在马上。

可他不是一个人。

她在他怀里。

坐在他身前，背贴着他胸口，被他圈着，抱着，裹着。

火把的光照在他们身上。

照得很清楚。

清楚到我每一根血管都冻住了。

因为我在看什么？

赫连的手。

他的手从她腰侧伸过去。

一只往下。

落在她腿上。

落在她那双雪白的、修长的、在火光里泛着象牙光泽的大腿上。

那双手很大，很糙，指节粗得像树根，手背上的汗毛黑黑的，在火光里根根分明。可那双手此刻正做着最温柔的事——抚摸。

从膝盖开始。

往上。

慢慢地，轻轻地，像在抚摸一件最珍贵的瓷器。

他的手掌贴着她大腿内侧那寸最嫩的皮肉，慢慢往上滑。那寸皮肉白得像雪，软得像刚从奶里捞出来的豆腐，被他的手按下去，陷下去，又从指缝里溢出来，白白的，软软的，在他指间轻轻颤着。

滑到腿根。

滑到大腿最深处。

滑到那截被丝绸袍子遮住、却遮不完全的地方。

他的手停在那里。

按着。

揉着。

她的腿在他掌心里轻轻动着，不是躲，是——迎合。

她的大腿往他手心里蹭，一下一下，像一只被抚摸舒服了的猫。

而他的另一只手。

另一只从她身侧伸过去。

从她腋下穿过去。

探进那件红丝绸袍子里面。

探进更里面。

探进那件皮毛外衣的深处。

那件皮毛外衣是灰狼部的，厚厚实实，毛茸茸的，把她整个人裹得像一只小兽。可此刻，那件外衣敞开着，赫连的手从敞开的缝隙里伸进去，伸到最里面——伸到她胸口。

我的呼吸停了。

因为我能看见。

能看见那只手在她胸口的位置轻轻动着。

动着。

揉着。

她的胸口。

那两团饱满的、软得不可思议的、每一寸都刻在我记忆里的乳肉。

此刻正在他掌心里。

被揉着。

被捏着。

被抚摸着。

那两团乳肉有多大，有多软，有多重，我比谁都清楚。我趴在她身上的时候，它们就压在我胸口，软得像两团融化的雪，随着她的呼吸轻轻滑动。我吻它们的时候，它们在我嘴里颤着，乳尖挺起来，硬起来，像两颗熟透的果子。我握它们的时候，十指陷进去，陷进那团软肉里，怎么握都握不满。

可现在。

握它们的是另一双手。

赫连的手。

粗糙的，杀过人的，沾过血的，此刻正揉着她最柔软的乳肉的手。

他揉得很慢。

很轻。

很温柔。

像在揉一团刚揉好的面，像在抚摸一只受惊的小兽，像在对待这世上最珍贵的东西。

她的身体在他怀里轻轻动着。

不是挣扎。

是——迎合。

她的背往后靠，更深地靠进他怀里。她的臀往后挪，更深地贴在他小腹上。她的头往后仰，仰在他肩上，露出那截修长的、在火光里泛着光的脖颈。

然后她回过头。

抬起头。

望着他。

赫连低下头。

望着她。

他们的脸近在咫尺。

他的嘴。

她的嘴。

慢慢靠近。

越来越近。

越来越近——贴在一起。

我的脑子里嗡的一声。

像有什么东西炸开了。

炸成无数碎片。

炸成一片空白。

炸成什么都没有的、白茫茫的虚空。

可我的眼睛还在看。

还在看那幅画面。

她和他。

嘴贴着嘴。

不是那种浅尝辄止的轻吻。

是深的。

是慢的。

是她主动的。

我看见她的嘴唇张开，他的嘴唇张开。我看见她的舌头伸出来，他的舌头伸出来。我看见那两条舌头在空中轻轻碰了一下，然后缠在一起，缠得很紧，像两条交配的蛇。

她的舌头是粉色的，小小的，软软的，我曾经含过无数次。每次她吻我的时候，那条小舌头就在我嘴里轻轻动着，像一条小鱼。可现在，它在另一张嘴里。

在他嘴里。

和他的舌头缠在一起。

搅在一起。

交换着唾液。

她吻得很投入。

很用力。

很——享受。

我看见她的眼睛闭着，睫毛在火光里轻轻颤着，像两只疲倦的蝴蝶。我看见她的身体微微发抖，不是冷的抖，是那种被吻到深处时、从身体最深处涌上来的、无法控制的抖。我看见她的手抬起来，往后伸，伸到他脑后，插进他头发里，把他的头往下按，按得更深，更深。

她的手插在他头发里。

那只手。

那只曾经抚过我头发的手。

那只曾经从我额角滑过、把我额前汗湿的碎发拨到一边的手。

那只曾经插在我头发里、指尖抵着我头皮、轻轻按着揉着的手。

此刻插在他头发里。

做着同样的事。

我的胃里涌上一股酸水。

很酸。

酸到嗓子眼。

酸到我几乎要吐出来。

可我没吐。

我只是看着。

看着那个吻。

看着那个吻持续了很久。

久到我数不清自己的心跳。

久到那团火把的光都暗了几分。

久到那群灰狼部的骑手开始起哄——吹口哨，拍巴掌，用我听不懂的话喊着什么。

他们终于分开了。

嘴唇分开的时候，发出一声极轻的声响——啵。和那天早上那根东西从她里面滑出来时一模一样。

她的脸还仰着。

眼睛还闭着。

嘴唇还微微张着，上面亮晶晶的全是他的唾液。

他低下头。

在她额头上印了一下。

又在她鼻尖上印了一下。

又在她嘴唇上印了一下——这回是轻的，像蜻蜓点水。

然后他开口。

说了句什么。

我听不懂。

可她能听懂。

她睁开眼睛。

望着他。

笑了。

那笑容。

那笑容我太熟悉了。

她拿到“蓝月”当月销售冠军的那天晚上，她收到我大学录取通知书的那天晚上，她喝醉了坐在后巷的水泥台阶上仰着脸数星星的时候，还有那天早上她站在晨光里说“早”的时候——都是这样的笑。

弯着眼睛，翘着嘴角，整张脸都在发光。

那是发自内心的笑。

是幸福的笑。

是满足的笑。

是只有被爱着的人才会有的笑。

可现在，这笑不是给我的。

是给他的。

是给赫连的。

给那个杀了自己亲弟弟的、粗糙的、野蛮的、灰狼部的头人的。

她笑着。

然后她也开口。

说了句什么。

声音很轻，很软，带着一点点沙哑——就是那种沙哑，那种每次被我做到深处时才会有的、慵懒的、满足的沙哑。

他听着。

听着听着也笑了。

然后他低下头。

又吻住她。

这回更久。

久到我的腿开始发软。

久到那小马在我身下不安地挪动蹄子。

久到我手里的缰绳滑下去，掉在地上，我都没发觉。

我站在那里。

骑在那匹小马上。

站在黑暗里。

看着他们。

看着她和他。

看着那幅画面。

那幅让我三观尽毁、头疼欲裂的画面。

那不是被迫。

那不是无奈。

那不是她为了部落做出的牺牲。

那是——那是她主动的。

那是她享受的。

那是她想要的。

她想要他。

她想要赫连。

她想要那个有五万帐、有两万勇士、有数不清的牛羊、有汉人的瓷器茶叶丝绸的灰狼部头人。

她不想要我。

不想要这个只有几千老弱妇孺、几百能拿刀的汉子、穷得连盐都要省着吃的白狼部。

不想要这个刚考上大学、什么都不懂、只会趴在她身上撒娇的儿子。

她选了他。

她真的选了他。

那些话。

那句“我留下”。

不是被逼的。

是她真心的。

是她自愿的。。。

那一瞬间，我脑子里那根一直绷着的弦，断了。

断得干干净净。

断得什么都没有剩下。

只剩下一个念头——冲过去。冲到她面前。问清楚。问那个“为什么”到底是什么意思。问那个最后一眼到底想说什么。问她怎么可以坐在他怀里，穿着他给的丝绸，让他那双手在她腰上、在她臀上、在她腿上，想怎么摸就怎么摸。

我冲出去了。

阿公在后面喊什么，我听不见。那些围在营地门口的人发出惊呼，我听不见。火把的光在我两边往后掠，像两道流动的河，我也看不见。

我只看见她。

坐在那匹黑马上，坐在他怀里，坐在那团跳跃的火把光中间。

三步。

两步。

一步。

赫连身边的护卫终于反应过来。

两个精壮的汉子从马背上跳下来，挡在我面前。他们的手按在刀柄上，眼睛瞪得像铜铃，嘴里喊着什么——大概是灰狼部的话，大概是“站住”之类的。我没听。我直接撞上去。

第一下，被推回来。

第二下，又被推回来。

第三下，我用尽全身力气，撞开一条缝，从他们中间挤过去。

一只手抓住我胳膊。

另一只手抓住我肩膀。

我挣不开。

可我还在往前挣，往前冲，往前够——够那三步之外的她。

“妈——！”那两个字是从喉咙里炸出来的。

炸得太响，响到我自己耳朵都嗡嗡叫。

响到周围所有人都愣住了。

响到她——她的脸变了。

那张一直空着、远着、像隔着一层什么东西看我的脸，忽然之间有了表情。不是方才那种空的，不是方才那种远的，是惊慌——真正的、藏不住的、像被人当场抓住什么把柄的惊慌。

她的眼睛睁大了。

睫毛往上翘，露出整个眼珠——那双一直很亮、亮得像星星的眼珠，此刻在火把光里闪着一层水光。

她的嘴张开。

嘴唇动了动。

可什么都没说出来。

因为赫连动了。

他那只一直握着她腰的手抬起来，从她身侧伸过来，挡在她面前。不是挡我，是挡她——把她往他身后拨。

她被他拨到后面。

只露出半边肩膀，半张脸，一只眼睛。

那只眼睛望着我。

那目光里有太多东西——惊慌，愧疚，心疼，还有某种我说不上来的、像要说什么却又不能说的东西。

可我看不清了。

因为赫连整个人挡在了我面前。

他从马上下来。

落在地上。

他比我高半个头，肩膀宽得像一扇门板，站在我面前，把火把光都挡住了。我眼前只剩下一团黑影，黑影里只有他那双细长的、像两把开了刃的刀一样的眼睛。

“白狼部的王，”他说，“你想干什么？”那声音还是那么粗，那么哑，像石头在石头上磨。可这回那声音里没有得意，没有嘲讽，没有可怜——只有冷。冷的，硬的，像冬天草原上的风。

我没理他。

我歪过头，想绕过他去看她。

可他也歪过头，又挡住我。

我又歪。

他又挡。

无论我怎么歪，怎么偏，怎么绕，他都挡在我面前，把那匹马、那团光、那个人，严严实实地挡在后面。

“让开。”那两个字是从牙缝里挤出来的。

他没让。

他只是盯着我。

那双眼睛在黑暗里亮得惊人，像两匹饿狼的眼睛。

“她是我的女人。”他说，“不许你对我的女人无礼。”我的女人。

那四个字像四把刀，同时扎进我胸口。

“你放屁。”我的声音在发抖，可每个字都咬得很清楚，“她是我——她是我妻子。”赫连的眼睛眯了一下。

只是一下。

然后他笑了。

那笑容在黑暗里看不清，可我能感觉到——那笑是冷的，是轻蔑的，是像看一只对着狼龇牙的兔子时那种笑。

“你妻子？”他说，“刚才她亲口说的什么，你没听见？”我听见了。

那三个字像三块烙铁，现在还烙在我脑子里。

“我留下。”可那不是真的。

一定是假的。

一定是被逼的。

一定是——“她是被逼的。”我说。

赫连歪了歪头。

“被逼的？”“对。你逼她的。你威胁她。你用那些牛羊，那些女人，那些——”“那些什么？”“那些东西逼她留下。”赫连盯着我。

很久。

然后他笑出了声。

那笑声很响，在夜空里回荡，引来后面那些骑手一阵附和的笑。

“白狼部的王，”他说，“你见过被逼的女人是什么样子吗？”我没说话。

他继续说。

“被逼的女人会哭。会喊。会挣扎。会从马上跳下去，会往地上撞，会咬人，会挠人，会用一切办法逃。”他顿了顿。

“可你的神女——她哭了吗？喊了吗？挣扎了吗？”我的喉咙发紧。

她没有。

从她上马那一刻起，从我看见她坐在他怀里那一刻起，她就没有挣扎过。一次都没有。赫连的手摸她臀的时候，她没有动。赫连的手探进她腿根的时候，她没有动。赫连把她搂在怀里、凑到她耳边说话的时候，她还是没有动。

她只是坐着。

坐着，任他摸，任他揉，任他把她当自己的女人一样摆弄。

“她没有。”赫连替我说，“她什么都没做。因为她愿意。”“你放屁——！”那两个字又炸出来。

我往前冲。

可那两只手又抓住我——比刚才抓得更紧，紧到手臂生疼。我挣不开。我往前挣一步，被拉回来一步。我往前挣两步，被拉回来两步。

我只能站在那儿，隔着赫连，隔着那两只抓住我的手，隔着三步远的距离，望着她。

她还在他身后。

半边肩膀，半张脸，一只眼睛。

那只眼睛望着我。

那目光里有东西在闪——是泪吗？是光吗？我不知道。我只知道那目光让我的心揪成一团，揪得喘不过气来。

“妈——”那声音从喉咙里挤出来，哑得不成样子，“你说话。你亲口说。你到底愿不愿意——？”她没说话。

只是望着我。

赫连回头看了她一眼。

然后又转回来。

“她不用说话。”他说，“她刚才已经说过了。”他往前走了一步。

就一步。

可那一步让我不得不往后退半步——因为他身上的气势太强了，强得像一堵会移动的墙，压得人喘不过气。

“白狼部的王，”他说，“我敬你是条汉子，才带着神女来见你，让她亲口告诉你她的选择。可你别给脸不要脸。”他的手按在刀柄上。

“神女现在是我的女人。我杀了我的妻子，就是要娶她。从今往后，她是灰狼部的王后，是我的女人，是我儿子的母亲。”他顿了顿。

“你再敢对她无礼，再敢叫她那个——”他顿住了。

那个什么？

那个“妈”？

他不知道那是什么意思。

可他知道那不是什么好话。

“你再敢那样叫她，”他一字一顿，“我就让你尝尝草原上的规矩。”草原上的规矩。

什么规矩？

杀人？

灭族？

我不知道。

可我知道他说得出做得到。

因为他杀过自己的亲弟弟。

因为他的眼睛在黑暗里亮得像两把刀。

因为他的手上，沾着血。

我站在原地。

望着他。

望着他身后那只眼睛。

那只眼睛还在望着我。

那目光里有泪。我看清了——真的是泪。薄薄的一层，在火把光里闪着，像冬天早上结在草叶上的霜。可那泪没有落下来。只是含着，含着，含着，含在眼眶里，含得眼眶发红，含得眼珠更亮。

那目光在说什么？

在说“别说了”？

在说“回去吧”？

在说“我没事”？

还是在说——别的什么？

我看不懂。

可我看得懂一件事——她不想让我继续。

因为她的眼睛眨了一下。

很慢。

像在说“听话”。

像在说“回去”。

像在说“等”。

等？

等什么？

我不知道。

可我知道，那是她的意思。

我的拳头攥紧。

攥得骨节发白。

攥得指甲又掐进掌心里——那伤口还没好，又被掐开，温热的液体顺着指缝往下淌。

赫连看着我。

那目光里的冷渐渐褪下去，浮上来另一种东西——也许是欣赏，也许是无奈，也许是那种草原上男人之间才懂的、打过一架之后才会有的东西。

“行了。”他说，“看完了，问完了，该回去了。”他转身。

朝那匹黑马走去。

翻身上马。

坐在马上，他又低头看我。

“那三天，”他说，“你守了。那孩子，你送回来了。是个汉子。”他顿了顿。

“我不会为难你。”马鞭扬起。

落下。

黑马长嘶一声。

那群骑手跟上去。

马蹄声隆隆响起。

烟尘滚滚卷起。

火光和身影一起消失在黑暗里。

我站在原地。

很久。

久到阿公走过来，把手搭在我肩上。

“王，”他说，“回去吧。”我没动。

“回去吧。”他又说，“神女走了。”神女走了。

那四个字像四块石头，一块一块砸在我心上。

砸得生疼。

砸得喘不过气。

可我还站着。

站着，望着那片黑暗。

望着她消失的方向。

望着那团已经散尽的烟尘。

然后我低下头。

看着自己的手。

掌心里全是血。

新鲜的，温热的，顺着指缝往下淌。

我攥紧拳头。

那血从指缝挤出来，一滴一滴落在地上，落进脚下的泥土里。

我忽然想起那个梦。

那个她离开前那晚做的梦——我站在一片无边无际的草原上，天是铅灰色的，云压得很低。我低头看自己的手——满手的血，顺着指缝往下淌，滴进脚下的泥土里。

和现在一模一样。

可梦里我擦不掉那血。

越擦越多。

越擦越厚。

厚到整双手都变成红色。

现在呢？

我能擦掉吗？

我不知道。

阿公的声音又从旁边传来。

“王，回去吧。”我转身。

朝帐篷走去。

一步一步。

踩得很实。

像钉子钉进地里。

像赫连走进我们营地时那样。

像——像什么？

像要变成另一个人。

帐帘掀开。

我走进去。

黑暗把我吞没。

我坐在黑暗里。

坐在地铺上。

坐了很久。

然后我抬起手。

看着掌心里的血。

那血已经干了，变成暗红色的、硬硬的痂，糊在掌纹里，糊在指甲缝里。

我把那只手凑到鼻子底下。

闻了闻。

是铁锈的味道。

是死亡的味道。

是——长大的味道。

我躺下去。

躺在她睡过的地方。

把脸埋在她枕过的狼毛里。

深吸一口气。

没有她的气味了。

只有血的味道。

我的血。

可那血的味道里，好像混着什么别的东西。

很淡。

淡到几乎闻不出来。

可我还是闻到了。

是晚香玉。

是她的晚香玉。

那气味从哪儿来的？

从我的手上？

从我的伤口里？

还是从我心里？

我不知道。

我只知道，那气味还在。

还在。

就还没完。