13.大夏王朝是什么？韩月又是谁？
脑子里有什么东西在转。
青藏高原。
那往东呢？往北呢？
“往东是什么？”我问。
她的手指往东移动。
顺着那条弯弯曲曲的线。
“还是山。”她说，“很多很多山。翻过这些山——”她停下来。
望着我。
“就是中原。”那两个字像两颗雷。
炸在我脑子里。
中原。
那个我在书里看过无数次的地方。那个有长安、有洛阳、有开封的地方。那个有汉字、有诗词、有皇帝的地方。那个——文明世界。
“往北呢？”我又问。
她的手指往北移动。
顺着那条另一条弯弯曲曲的线。
“也是山。”她说，“再往北——”她又停下来。
望着我。
“是蒙古高原。”蒙古高原。
那四个字让我想起什么。想起成吉思汗，想起元朝，想起那些骑马射箭的草原民族。
可那都是过去的事了。
现在那些地方，应该也是——文明世界。
我望着那张星图。
望着那些弯弯曲曲的线，那些圈圈点点。
脑子里有什么东西在转。
转得很快。
快得像那年逃出那个小县城的时候——那种快。
如果我们在青藏高原。
如果往东是中原。
那么——我们离家不远了。
不。
不是家。
是那个有人的地方。有城市的地方。有灯的地方。有——我抬起头。
望着母亲。
她也在望着我。
那眼睛亮亮的。
那亮里有话。
“你怎么了？”她问。
我张了张嘴。
那话从喉咙里出来，哑哑的。
“妈——”我说，“我们——我们离中原不远了。”她愣了一下。
“中原？”“嗯。”我指着那张星图，“往东，翻过这些山，就是中原。往北，也是。那儿有人，有城市，有——”我停下来。
不知道该怎么说。
有文明世界。
有我们该去的地方。
有——她望着我。
望着我那张被黑灰涂过的脸。
然后她笑了。
那笑从那嘴角溢出来，从那破了的痂旁边溢出来。
“你想去？”她问。
我点点头。
“想。”她没说话。
只是伸出手。
那手白白的，软软的，还带着刚才洗过脸的水汽。
她的手碰到我的脸。
碰到我脸上那些黑灰。
她的手在我脸上摸着。
轻轻地。
慢慢地。
摸过我的眉毛，摸过我的眼睛，摸过我的鼻子，摸过我的嘴。
然后她停下来。
停在我嘴边。
那手指按在我嘴唇上。
那手指上有水汽，有晚香玉的残香，还有她自己的味道。
“那就去。”她说。
那三个字轻轻的。
可那轻轻里，有东西。
那东西让我心里一热。
我望着她。
望着她那亮亮的眼睛。
那眼睛里有光。
那光不是刚才那种亮——是另一种亮。是那种“你往哪儿走我都跟着”的亮。是那种“你去哪儿哪儿就是家”的亮。是那年出租屋里她第一次对我说“妈跟你走”的时候——那种亮。
“妈——”我说。
“嗯？”“你——”我不知道该说什么。
只是望着她。
望着她那张被热气蒸得红红的脸。
望着她嘴角那个破了的痂。
望着她那亮亮的眼睛。
她望着我。
望着我。
然后她笑了。
那笑从那眼睛里溢出来，溢得满脸都是。
“儿，”她说，“你去哪儿，妈就去哪儿。”那话轻轻的。
可那轻轻里，有山。
有那座压在我心上的山。
那座从我有记忆起就压着的山。
那座叫“家”的山。
那座叫“妈”的山。
我伸出手。
抱住她。
抱得紧紧的。
紧紧的。
她的身体在我怀里软软的，热热的。那件粗布衣服下面，她那鼓鼓的胸压在我胸口，软软的，弹弹的。她那细细的腰在我手里，细细的，软软的，像一掐就能掐断。她那浑圆的臀坐在我腿上，沉沉的，满满的，满得我的腿都被压麻了。
她的头靠在我肩上。
那头发湿湿的，香香的，蹭着我脖子，痒痒的。
她的手抱着我的背。
抱得很紧。
紧得像怕我跑掉。
我们就那样抱着。
坐在那块狼皮上。
坐在那盏油灯旁边。
坐在那盆已经凉了的粉红色水前面。
不知道抱了多久。
只知道松开的时候，她的眼睛更亮了。
那亮里有笑。
那笑从那亮亮的眼睛里溢出来，溢得满脸都是。
“儿，”她说，“我们回家。”那两个字从她嘴里出来，轻轻的。
可那轻轻里，有山。
有海。
有整个世界。
我们从帐篷里出来的时候，夜已经很深了。
营地里静悄悄的。那些巡逻的人还在走，可脚步声更轻了，轻得像踩在棉花上。火把还在烧，可火苗小了很多，一跳一跳的，照出一小圈一小圈昏黄的光。光外面是黑，很黑很黑的黑，黑得像能把人吞进去。
母亲走在我身边。
她已经换了一身衣服——不是刚才那件粗布的，是一件黑狼部女人穿的皮袍。那皮袍是深褐色的，羊皮的，很长，一直拖到脚踝。领口围着一圈雪白的狐毛，那狐毛软软的，蓬蓬的，把她那张脸衬得更白了，更小了，更像从画里走出来的。
可那皮袍太宽大，太厚实，把她那曲线全遮住了。只在她走动的时候，偶尔能看见那袍子下面有一道弯弯的弧线一闪——那是她的臀，被那宽大的袍子裹着，可还是能看出来，还是浑圆的，挺翘的，像藏在云雾后面的两座小山。
她没穿那双细细的高跟靴子了。换上的是一双黑狼部女人穿的软皮靴，矮跟的，走起路来没声。可那没声反而让我更注意她的步子——那步子轻轻的，软软的，一步一步的，像踩在我心上。
我们走到营地边上。
那儿站着几个人。
是黑狼部的那些头人。白天投降的那些老家伙。他们站在那儿，站在火把的光里，站在夜风里，站在那一片黑黢黢的帐篷前面。
他们看见我们过来，立刻弯下腰。
弯得很低。
低得像要把脑袋扎进土里。
“狼王——”他们喊，“神女——”那声音沙沙的，哑哑的，在夜风里飘着，像几片枯树叶。
我停下来。
站在他们面前。
母亲站在我身边。
夜风吹过来，把她领口那圈狐毛吹得一动一动的，蹭着她下巴，蹭得她痒痒的。她微微侧了侧头，把那狐毛往旁边拨了拨。那动作很轻，很慢，可那手从那狐毛里伸出来的时候，白得像那毛，细得像那夜风里的一根丝。
我望着那些头人。
那些头人弯着腰，不敢抬头。
我开口。
那声音从喉咙里出来，沉沉的。
“有人去过中原吗？”那六个字像六块石头扔进水里。
那些头人愣了一下。
然后他们互相看了一眼。
那眼睛里有什么东西——是意外？是“怎么问这个”的那种光？
一个头人抬起头。
是白天砍死黑狼王儿子的那个老家伙。他满脸皱纹，头发花白，可那双眼睛亮亮的，像狼的眼睛。
“主子——”他说，那声音沙哑得像石头在石头上磨，“主子问中原？”“嗯。”我说。
他又看了我一眼。
那一眼很短。
可那一眼里有什么东西——是打量？是试探？还是别的什么？
然后他低下头。
“回主子——”他说，“奴才没去过。但奴才知道谁去过。”“谁？”他抬起头。
望着我。
那眼睛里有什么东西在动。
“奴才的女儿。”他说，“她去过。去凉州做过舞女。后来嫁了汉人，可那汉人命短，得病死了，她就回来了。”我愣了一下。
女儿？
这老家伙的女儿？
我望着他那张满是皱纹的脸，那张像狼一样凶狠的脸。那脸上有一道疤，从眉骨一直划到嘴角，在那跳动的火光里，像一条活过来的蜈蚣。那眼睛亮亮的，亮得像狼，亮得像那年在山野里见过的那些野物的眼睛。
他有女儿？
“叫来。”我说。
他弯下腰。
“是。”然后他转身。
朝营地深处走去。
那背影在火光里一晃一晃的，越走越远，越走越小，最后被那些黑黢黢的帐篷吞进去。
我们站在那儿等。
夜风吹过来。
有点冷。
母亲站在我身边，那皮袍的领口被风吹开一点，露出里面那白白的脖子。那脖子上有一道浅浅的红印——是白天那文胸的带子勒的。那红印在那白皮肤上很明显，像一道细细的红线，从那耳根后面一直划到锁骨。
她感觉到我在看，微微侧过头。
望着我。
那眼睛亮亮的。
那亮里有笑。
“看什么？”她问。
那声音轻轻的。
“看你。”我说。
她笑了。
那笑从那嘴角溢出来，从那破了的痂旁边溢出来。
然后她伸出手。
那手从那宽大的袍袖里伸出来，白白的，细细的，在火光里像一块玉。
她的手握住我的手。
握得紧紧的。
紧紧的。
那手热热的，软软的，那手指在我手心里一勾一勾的，像在写字，又像在画画。
我们就那么站着。
站在夜风里。
站在火光里。
站在那些头人面前。
那些头人还弯着腰，低着头，不敢看。可他们的眼角在动——在偷偷瞟我们。瞟我们这两只握在一起的手。瞟这个浑身是血的新狼王和这个浑身是血的神女。
我没理他们。
只是握着母亲的手。
握着那只热热的、软软的、一勾一勾的手。
过了一会儿，脚步声传来。
是那老家伙回来了。
他身后跟着一个人。
一个女人。
很年轻的女人。
她走在那老家伙身后，走得很慢，很轻，像怕踩到什么。那步子细细的，碎碎的，一步一步的，在那火光里，像一只受惊的小鹿。
她走到我们面前。
停下来。
站在那火光里。
我望着她。
她很年轻。真的很年轻。看起来只比我大几岁，二十出头的样子。那张脸白白的，嫩嫩的，不像草原上那些被风吹日晒的女人那样粗糙。那眉毛弯弯的，细细的，像两片柳叶贴在上面。那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的，像两汪水。那嘴唇薄薄的，红红的，微微抿着，抿得那嘴角有两个浅浅的小窝。
她身上穿着一件汉人的衣服。
不是草原上那些皮袍，是一件布衣。青色的，粗布的，上面绣着一些淡淡的花纹——那花纹已经旧了，模糊了，可还是能看出是几朵梅花。那衣服紧紧的，裹在她身上，把那身子裹得清清楚楚——那胸鼓鼓的，把前襟撑得紧绷绷的，那布都皱起来，一道一道的，像水波。那腰细细的，被一根布带子勒着，勒得那腰更细了，细得像一只手就能握住。那臀浑圆的，把那裙子的后面撑出两道饱满的弧线，那弧线在火光里一晃一晃的，像两只会动的活物。
她没穿皮靴。
穿的是汉人的绣花鞋。
那鞋小小的，尖尖的，鞋面上绣着两只蝴蝶。那蝴蝶是红色的，在那青色的鞋面上，像两团火。
她就那么站着。
站在那火光里。
站在那些头人面前。
站在我们面前。
那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的，望着我们。那望里有什么东西——是害怕？是好奇？还是别的什么？
她父亲开口了。
那老家伙指着她，说：“主子，这就是我女儿。”然后又指着我们，对她说：“这是狼王，这是神女。跪下。”她跪下来。
那动作很慢。
很轻。
像一朵花落下来。
她跪在那片草地上，跪在那火把的光里，跪在我们面前。那青色的裙子在她身边铺开，铺成一片，像一汪水。那两只绣花鞋从裙子底下露出来一点，那两只红色的蝴蝶在那火光里一颤一颤的，像要飞起来。
她低着头。
不敢看我们。
只能看见她那黑黑的头发。那头发挽成一个髻，用一根银簪子别着。那银簪子在火光里亮亮的，一闪一闪的。
我望着她。
望着她那低下去的头，那弯下去的脖子，那细细的腰，那浑圆的臀——那臀跪在那儿，被那青色的裙子裹着，圆圆的，鼓鼓的，像两个藏起来的馒头。
我开口。
那声音从喉咙里出来，尽量放轻一点。
“你叫什么？”她抬起头。
那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的，望着我。
“回主子——”她说，那声音轻轻的，软软的，像春天里的风，“奴婢叫阿依兰。”阿依兰。
那是草原上的名字。
“你是草原上的人？”我问。
“是。”她说，“奴婢是黑狼部的人。阿爸是黑狼部的头人。”我点点头。
“可你穿过汉人的衣服。”我说，“你去过中原？”她愣了一下。
那眼睛里有什么东西一闪——是意外？是害怕？还是别的什么？
然后她低下头。
“回主子——”她说，“奴婢去过。”“去哪儿了？”“凉州。”凉州。
那两个字像两颗小石子扔进我心里。
凉州。那是中原吗？应该是吧。我记得地理书上说过，凉州在甘肃，那是中原的西北边陲，可也算中原了——有汉人，有城市，有文明世界。
“去干什么？”我又问。
她没抬头。
那声音更轻了。
“做舞女。”那三个字从那低着的头下面传出来，轻轻的，软软的，可那轻轻软软里，有东西。是羞耻？是难过？还是别的什么？
我望着她。
望着她那低下去的头，那微微发红的耳根，那耳根上有一小块青色的痕迹——是胎记？还是别的什么？
“后来呢？”我问。
“后来——”她说，“奴婢嫁人了。”“嫁的什么人？”“汉人。”她说，“一个商人。做皮货生意的。他在凉州开了个铺子，奴婢给他做妾。”妾。
那一个字像一根针。
我望着她。
望着她那低下去的头，那微微发抖的肩膀，那跪在地上的身子。
“他死了？”我问。
“嗯。”她说，“得病死的。肺痨。咳了三个月，最后咳出血来，就死了。”那声音平平的，淡淡的，像在说别人的事。
可那平平淡淡里，有东西。
是苦？
是痛？
还是那种“早就习惯了”的麻木？
我没说话。
只是望着她。
望着她跪在那儿，穿着那件旧旧的青衣，那双绣着蝴蝶的鞋，那根亮亮的银簪。
夜风吹过来。
把她那青色的裙子吹得一飘一飘的。把那裙子的下摆吹起来一点，露出下面那细细的脚踝。那脚踝白白的，细细的，上面系着一根红绳。那红绳在那白皮肤上很明显，像一道细细的血线。
母亲站在我身边。
她的手还握着我的手。
握得紧紧的。
她的手心有点潮——是汗？还是别的什么？
我转过头。
望了她一眼。
她也在望着那个女人。
望着那个跪在地上的、穿着汉人衣服的、从凉州回来的女人。
那眼睛亮亮的。
那亮里有什么东西——是好奇？是打量？还是别的什么？
我转回头。
望着阿依兰。
然后我问。
那问题从嘴里出来，轻轻的。
可那轻轻里，有东西。
有那个从刚才起就堵在我心口的东西。
“阿依兰——”我说，“你从中原来的。那我问你——”我顿了顿。
“现在中原的国号是什么？”她抬起头。
那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的，望着我。
那望里有什么东西——是意外？是“怎么问这个”的那种光？
然后她开口。
那声音轻轻的，软软的，像春风。
“回主子——”她说，“中原如今是大夏王朝。”大夏王朝。
那四个字像四块石头扔进我心里。
大夏？
历史上有个大夏吗？
我记得夏朝。那是中国第一个朝代，四千多年前的事。可那是夏朝，不是大夏王朝。
大夏——我脑子里飞快地转着。夏？大夏？历史上叫大夏的——有吗？好像有个西夏，那是党项人建立的，在宋朝的时候。可那是西夏，不是大夏。
大夏——我想不起来。
我转过头。
望着母亲。
她也在望着我。
那眼睛亮亮的。
那亮里有同样的东西——是困惑？是“我怎么不知道”的那种光？
我又转回头。
望着阿依兰。
那问题从嘴里出来，更轻了。
“皇帝是谁？”她望着我。
那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的。
“回主子——”她说，“皇帝是绍武皇帝，韩月。”绍武皇帝。
韩月。
那七个字像七颗雷。
炸在我脑子里。
韩月？
皇帝叫韩月？
历史上有个叫韩月的皇帝吗？
我拼命想。
想那些背过的历史书，那些看过的电视剧，那些听过的故事。
汉朝有皇帝叫刘彻、刘秀、刘协。唐朝有李世民、李隆基、李豫。宋朝有赵匡胤、赵光义、赵构。明朝有朱元璋、朱棣、朱由检。清朝有努尔哈赤、皇太极、康熙、乾隆。
可韩月？
韩月是谁？
哪个朝代的皇帝姓韩？
没有。
一个都没有。
我转过头。
望着母亲。
她也在望着我。
那眼睛里的光变了——从困惑变成了别的什么。是惊骇？是不信？还是那种“这怎么可能”的光？
我开口。
那声音从喉咙里出来，哑哑的。
“妈——历史上有叫韩月的皇帝吗？”她摇摇头。
那摇很慢。
很轻。
可那轻轻里，有东西。
有那个让我心往下沉的东西。
“不知道。”她说，“我没听过。”那两个字像两块石头。
压在我心上。
我转回头。
望着阿依兰。
望着这个跪在地上的、穿着汉人衣服的、从凉州回来的女人。
她还在望着我。
那眼睛大大的，黑黑的，亮亮的。
那望里有什么东西——是奇怪？是“你们怎么连这都不知道”的那种光？
可那光只是一闪。
一闪就没了。
然后她低下头。
又变成那个温顺的、跪着的、不敢看人的奴婢。
我站在那儿。
站在那夜风里。
站在那火光里。
站在那些弯着腰的头人面前。
脑子里嗡嗡的。
嗡嗡的。
像有一万只蜜蜂在飞。
大夏王朝。
绍武皇帝。
韩月。
这些名字我没听过。
一个都没听过。
那意味着什么？
意味着——我不敢想。
只是站在那儿。
站在母亲身边。
她的手还握着我的手。
握得紧紧的。
紧紧的。
那手心更潮了。
全是汗。
我低下头。
望着她。
她也在望着我。
那眼睛亮亮的。
可那亮里，有东西。
有那个让我心里发冷的东西。
是恐惧。
是那种“我们不知道这是哪儿”的恐惧。
是那种“这不是我们知道的那个世界”的恐惧。
是那年出租屋里她第一次看见我流血的时候——那种恐惧。
我握紧她的手。
握得紧紧的。
紧紧的。
然后我开口。
那声音从喉咙里出来，沉沉的。
“阿依兰——”她抬起头。
“奴婢在。”我望着她。
望着她那大大的眼睛，那黑黑的瞳孔，那瞳孔里跳动的火光。
“你起来。”我说。
她愣了一下。
然后慢慢站起来。
那动作很慢。
很轻。
像一朵花从地上长起来。
她站在我们面前。
站在那火光里。
那青色的裙子在夜风里一飘一飘的，那两只红色的蝴蝶在她脚边一颤一颤的，那根银簪在她头上一闪一闪的。
我望着她。
望着她这张年轻的脸。
这张从凉州回来的脸。
这张知道我不知道的事情的脸。
“阿依兰——”我说，“你跟我来。”她又愣了一下。
那眼睛里有什么东西一闪——是害怕？是意外？还是别的什么？
可那闪只是一闪。
一闪就没了。
然后她低下头。
“是。”她说。
我转过身。
拉着母亲的手。
往帐篷那边走。
身后传来轻轻的脚步声——是阿依兰的。那绣花鞋踩在草地上，沙沙的，沙沙的，像夜风吹过草丛的声音。
夜风吹过来。
有点冷。
可母亲的手是热的。
热热的。
软软的。
紧紧的。
我们走着。
走着。
走进那一片黑黢黢的帐篷中间。
走进那一片跳动的火光中间。
走进这个我不知道的、叫大夏王朝的世界。