28.面对妈的威胁，我的选择是？

“韩头人——”“韩头人——”“韩头人——”那声音，像潮水一样涌过来，一波一波的，撞在我身上。

我站在那儿，听着。

然后我转过身，望着扎西。

他从母亲身后走出来。

就那么一步一步的，走到母亲前面，站在那儿，站在那一片阳光里。他望着我，那脸上那怕还在，可那怕里，也有一种别的——是那种“我是男人”的光。他那身子，还在抖，可他那眼睛，不抖了。就那么望着我，望着，望着。

我从腰间抽出一把刀。

扔在他面前。

那刀落在地上，哐当一声响，在阳光下闪着光，亮亮的，刺眼。

他望着那刀。

望着地上那把刀，那刀刃，那刀柄，那刀身上映出来的他自己的脸。

然后他抬起头，望着我。

那眼睛里，有一种光——是那种“我明白了”的光。

他弯下腰，去捡那刀。

就在这时候，他动了。

不是捡刀。

是冲。

他猛地冲向我，像一头小狼，像一头被逼急了的狼。他那脸上，有一种光——是那种“我和你拼了”的光。他冲过来，冲得猛猛的，冲得快快的，那脚踩在地上，咚咚咚的响。

可他没冲到我面前。

那些宪兵早就准备好了。

七八个人，从旁边冲出来，举着那巨大的盾牌，挡在他面前。他撞上去，撞在那盾牌上，砰的一声响，像撞在一堵墙上。他被弹回去，摔在地上，滚了两圈。

他爬起来，又冲。

又撞在那盾牌上。

砰——又摔回去。

又爬起来。

又冲。

砰——又摔回去。

一次，两次，三次。

他像疯了一样，一次次冲过来，一次次撞在那盾牌上，一次次摔回去。他那脸上，全是血，那鼻子破了，那嘴破了，那额头也破了，那血流得满脸都是，混着汗，混着泥，混成一片。他那崭新的藏袍，也破了，脏了，沾满了土，沾满了血。

可他还是爬起来。

还是冲。

还是撞。

那些宪兵也不杀他。就那么举着盾牌，挡着，撞着，把他一次一次撞倒在地上。

然后他们抽出长棍。

那棍子，有胳膊粗，黑黑的，沉沉的。他们举起棍子，对着扎西，打下去。

砰——那棍子打在他背上，打得他趴在地上。

砰——那棍子打在他腿上，打得他翻了个身。

砰——砰——砰——一下一下的，像打铁一样。那棍子落在他身上，落在头上，落在脸上，落得到处都是。他蜷在地上，抱着头，缩成一团，那身子在棍子底下抖着，抽着，像一条被打的狗。

母亲站在那儿。

就站在台子上，站在那一片阳光里，望着这一切。

她光着上身，挺着大肚子，站在那儿。她那脸上，有一种光——是那种“不要打了”的光。她那眼睛，红红的，湿湿的，那眼泪在眼眶里转着，转着，快要掉下来。她那手，攥着，攥得紧紧的，那指甲掐进肉里，掐得那手心都出了血。

她望着扎西。

望着他在棍子底下滚着，蜷着，抖着。

望着他那脸上那血，那身上那伤，那被打得变了形的身子。

她张着嘴，想喊，可那喊声出不来。她只能站在那儿，望着，望着，那眼泪在眼眶里转着，转着。

然后她动了。

她抬起手，往自己身上摸。

摸到腰间，摸出一把刀。

那刀，小小的，尖尖的，是她平日里切肉用的。她把那刀抽出来，举起来，对着自己的肚子。

那肚子，圆圆的，鼓鼓的，在阳光下白得晃眼。里头怀着我的孩子，都这么大了，把那肚子撑得像个瓜。她就把那刀尖对着那肚子，对着那圆圆的最高点，对着里头那个还没出生的孩子。

她开口了。

那声音，从她嘴里出来，尖尖的，响响的，像一把刀划破那空气。

“住手——”“放了扎西——”那些宪兵停下来，回过头，望着她。

张横也回过头，望着她。

我也望着她。

她就站在那儿，站在那一片金光里。那阳光照在她身上，照在她那光着的上身上，照在她那白白的皮肤上，照在她那大大的奶子上，照在她那圆圆的肚子上。那奶子，垂着，随着她的呼吸一起一伏。那肚子，鼓着，圆圆的，像一轮满月。那刀尖，就对着那肚子，尖尖的，亮亮的，在阳光下闪着光。

她望着我。

那眼睛里，有一种光——是那种“我说到做到”的光。

“放了扎西——”她又喊了一声，那声音抖抖的，可那抖里有一种狠，“不然我就刺死肚子里的孩子——你的孩子——”我站在那儿，望着她。

望着这个女人。

这个生我的女人。

这个怀着我的孩子的女人。

这个为了一个傻小子，用我的孩子来威胁我的女人。

她站在那一片金光里，挺着大肚子，光着上身，举着刀，对着自己的肚子。那脸上，有一种光——是那种“你别逼我”的光。那眼睛里，那眼泪终于掉下来，一滴一滴的，顺着脸颊往下滑，滑过那脖子，滑过那锁骨，滑到那奶子上，滴在那圆圆的肚子上。

她就那么站着。

站在那一片阳光里。

挺着大肚子。

光着上身。

举着刀。

对着自己。

对着我们的孩子。

我望着她。

望着那把刀，那刀尖抵在肚子上，抵在那层薄薄的皮肤上。只要再往前一送，那刀就会刺进去，刺穿那层皮，刺穿那层肉，刺穿那层裹着孩子的膜。那孩子会在里头动一下，然后就不动了。那血会从刀口涌出来，顺着那圆圆的肚子往下流，流过那鼓鼓的弧线，流过那大腿，流到地上，流成一小摊。

我见过杀孕妇。

在京城的时候，在菜市口，有个女囚犯了谋逆罪，判的是剐刑，可她肚子里怀着孩子。监斩官说，先把孩子弄出来再剐。就有个刽子手，拿一把尖刀，往那女囚肚子上一划，就那么一划，那肚子就开了，那孩子就掉出来，掉在血泊里，动了两下，就不动了。

那孩子还小，还没长全，就那么一小团，红红的，软软的，像一只刚出生的猫。

那女囚低头望着那团东西，望了一眼，然后就仰起头，对着天，发出一声叫。那叫声，不是人的叫声，是那种从地狱里钻出来的、能把人的魂都叫飞的叫声。

然后她才被剐。

三百六十刀，一刀一刀的，剐了三天。

我那时候站在人群里，望着，心里头没什么感觉。只觉得那叫声刺耳，刺得人耳朵疼。可这会儿，我望着母亲，望着她手里那把刀，望着那刀尖抵着的肚子，那叫声又响起来了。在我脑子里响着，一声一声的，刺得我头疼。

我往前走了一步。

就一步。

她那手，抖了一下。那刀尖，往里陷进去一点，那皮肤凹下去一小块，凹成一个浅浅的坑。那坑边上，那皮肤白白的，嫩嫩的，像一碰就要破。

“别过来——”她喊，那声音尖尖的，抖抖的，像一根绷紧了的弦，“我真的会刺——”我停下来。

望着她。

她也望着我。

那眼睛里，那泪还在流，流得满脸都是，流到下巴上，一滴一滴的往下掉。那眼睛红红的，肿肿的，像两颗熟透了的桃子。可那眼睛里，有一种光——是那种“你别逼我”的光，也是那种“我真的会这么做”的光。

我认识那种光。

在京城的时候，在那些青楼里，我见过那些女人，那些被逼急了的女人，她们眼睛里就有这种光。那光里，是绝望，是狠，是那种“反正都这样了，不如拼了”的决绝。

可她不是我睡过的那些女人。

她是我妈。

是从小把我养大的妈。

是在那个世界里，穿着那些亮闪闪的衣服，在那些男人面前扭着、跳着、笑着，把那些男人口袋里的钱一张一张掏出来，拿来供我读书、供我吃饭、供我活着的妈。

我记得小时候，那时候我们还住在那个地下室，又潮又暗，墙上都长着霉。她每天晚上出去上班，穿得漂漂亮亮的，脸上涂得香香的。临走的时候，她会弯下腰，在我额头上亲一下，说：“乖，妈去上班了，你好好睡觉。”她那身上，总有一股味儿。是那种香水味儿，混着烟味儿，混着酒味儿，混着别的什么味儿。那味儿香香的，怪怪的，可我喜欢闻。我就抱着她给我买的那个布娃娃，闻着她留下的那点味儿，睡着。

有时候我半夜醒来，她还不在。那地下室黑黑的，静静的，只有墙上那霉味儿，潮潮的，臭臭的。我就躺着，望着那黑黑的天花板，等她回来。

后来她回来了。

有时候是一个人，有时候不是。

有时候她喝多了，走路都走不稳，一进门就倒在床上，呼呼的睡。有时候她没喝多，就坐在床边，望着我，望着，望着，那眼泪就掉下来。

我问她：“妈，你怎么哭了？”她说：“没事，妈眼睛进沙子了。”我说：“我帮你吹吹。”她就笑，笑得那眼泪更多了，笑着说：“好，好，你帮妈吹吹。”我就爬起来，趴在她脸上，对着她眼睛，使劲吹。吹得她直眨眼，直笑，笑得那身子一抖一抖的。

那时候我还小，不懂事。后来大了，懂了。懂了她为什么哭，懂了她是干什么的，懂了那些男人为什么送她回来，懂了那香水味儿里混着的那些味儿都是什么味儿。

可我还是爱她。

她是妈。

是那个在地下室里，抱着我，哄着我，给我唱歌的妈。是那个在过年的时候，省下钱给我买新衣服，自己却穿着旧衣服的妈。是那个在我不舒服的时候，整夜整夜不睡觉，守在我床边，用手摸着我额头的妈。

后来我们穿越了。

到了这个世界，到了这片草原，到了这个部落。

她站在那一片陌生的天地里，望着那些帐篷，那些牛羊，那些穿着皮袍的野人，她说：“儿子，咱娘儿俩，就靠你了。”我说：“妈，你放心。”我当了头人。

她做了我的妻子。

不是名义上的，是真的。

那第一个晚上，她光着身子，躺在我身边，望着我，那眼睛里有一种光——是那种“你是男人了”的光。她说：“儿子，妈这辈子，就交给你了。”我说：“妈，我会护着你。”她就笑，笑得那眼睛弯弯的，像两弯月牙儿。

后来她怀了孩子。

我的孩子。

她摸着那肚子，一天一天鼓起来，一天一天圆起来。她脸上总有一种光——是那种“我要当妈了”的光。她说：“这回，我要好好当个妈，把咱们的孩子养大，养得壮壮的。”我说：“好。”我以为，我们可以这样过下去。

就这么过下去。

在这片草原上，在这个部落里，就这么过下去。她是我的妻子，是我孩子的妈，是我在这世上唯一的亲人。我是她的男人，是她肚子里那孩子的爹，是她能靠着活下去的依靠。

可扎西来了。

那个傻小子，那个野小子，那个眼睛里干干净净、什么都没有的小子。

我不知道她看上他什么。

是那年轻的身子？是那野性的味道？是那傻乎乎的笑？还是那“我不会伤害你”的眼神？

我不知道。

我只知道，她变了。

她开始躲着我，开始往外跑，开始望着远处发呆。她脸上那种光，那“我要好好当个妈”的光，慢慢淡了，换成另一种光——是那种“我好像又活过来了”的光。

我知道她和他的事。

那些深夜，那些借口，那些躲躲闪闪的眼神。我都知道。

我没说破。

我想着，她只是一时糊涂。她这辈子，太苦了。在那世界里，被那么多男人睡，被那么多男人糟蹋，从没过过一天好日子。到了这儿，好不容易安顿下来，有个扎西那样的小子，干干净净的，真真诚诚的，对她好。她想尝尝，尝尝那“被人真心喜欢”的滋味。

我懂。

我真懂。

可这会儿，她站在那儿，挺着大肚子，光着上身，举着那把刀，对着自己的肚子，对着我们的孩子，为了那个小子。

我心里那团火，那冷冷的火，烧得更旺了。

我开口了。

那声音，从喉咙里出来，沉沉的，冷冷的，像冬天的风从冰面上刮过去。

“妈。”她愣了一下。

那脸上，那光，变了。变成一种说不清的东西。是惊？是痛？是那种“你怎么还叫我妈”的疼？

我望着她。

“你是我妈，”我说，“是从小把我养大的妈。”她听着，那眼泪流得更凶了。

“我小时候，你为了养活我，让那么多男人睡你，”我说，那声音平平的，没有起伏，像在说一件很平常的事，“我那时候小，不懂。后来大了，懂了。我心里疼你，可我没办法。我只能想着，等我长大了，等我出息了，我就让你过上好日子，再也不让你受那些罪。”她那身子，抖了一下。

“后来咱们穿越了，”我说，“到了这鬼地方。我想着，这下好了，这儿没人知道你的过去，没人会看不起你。你是我媳妇，是我孩子的妈，是这片草原上最尊贵的女人。你再也不用陪那些男人睡了，再也不用为了几块钱让那些臭男人摸你了。”她听着，那嘴唇抖着，抖得像风里的叶子。

“可你呢？”我望着她。

“你为了那个傻小子，拿着刀，对着自己的肚子，对着咱们的孩子。”我往前走了一步。

她那手，又抖了一下。那刀尖，又往里陷进去一点。那皮肤，凹得更深了，那凹坑周围，白白的，嫩嫩的，像一层薄薄的纸，一捅就破。

我停下来。

“你刺啊。”我说。

她愣住了。

那眼睛里，那光，碎了。

“你刺。”我说，那声音还是平平的，冷冷的，“你刺下去，那孩子就没了。你的孩子，我的孩子，咱们的孩子，就没了。”她那手，抖得更厉害了。那刀尖，在那皮肤上颤着，颤着，像一根风里的草。

“可你刺完了呢？”我说，“扎西就能活吗？”她望着我。

那眼睛里，有一种光——是那种“你什么意思”的光。

我抬起手，指了指那些宪兵，那些举着棍子、站在旁边的宪兵。

“你刺下去，我也不会放他。”我说，“我会让宪兵们接着打，往死里打，打死为止。”她那脸，一下子白了。白得像纸，白得像雪，白得像那地上的骨头。

“然后呢，”我说，“你怎么办？”我望着她。

“你肚子里的孩子没了，”我说，“你手里的刀也没用了。你还能拿什么威胁我？”她那眼睛，那光，一点点暗下去。像一盏灯，油快烧干了，那火苗一颤一颤的，眼看就要灭。

“然后我就当没这回事。”我说，“反正我马上就要去京城当官了。到了京城，有的是女人。年轻的，漂亮的，干净的，有的是。我要多少有多少。我干嘛还要一个为了别的男人，拿刀对着自己肚子的女人？”她听着。

那眼泪，流得更凶了。流得满脸都是，流得那下巴上都挂不住了，一滴一滴的往下掉，掉在那圆圆的肚子上，掉在那白白的皮肤上，亮晶晶的，像一颗一颗的露珠。

“可你不一样。”我说。

我顿了顿，望着她。

“你没了孩子，没了男人，没了依靠。你怎么办？”她那身子，晃了一下。

“你在这草原上，一个异乡人，一个没了男人的女人，一个为了别的男人害死自己孩子的女人，”我说，“你觉得那些人会怎么对你？”我抬起手，指了指远处那些部落的人——那些人站在广场边上，缩成一团，望着这边，那眼睛里全是怕，全是那种“我们看着呢”的光。

“他们会把你当笑话，”我说，“当脏东西，当一个不要脸的女人。他们会指着你，说，看，就是那个女人，为了一个野男人，杀了自己的孩子。”她那嘴唇，抖得更厉害了。那手，也抖得更厉害了。那刀尖，在那肚子上颤着，颤着，划来划去，划出一道一道浅浅的白印子。

“你还有脸活下去吗？”我说。

她望着我。

那眼睛里，那光，彻底碎了。碎成一片一片的，落在眼眶里，闪着，抖着，像一地的碎玻璃。

“妈。”我又叫了一声。

那声音，软下来一点。不像刚才那么冷，那么硬，像掺了一点什么东西进去。

“你把刀放下，”我说，“今天这事儿，就当没发生过。”她听着。

“扎西，”我说，转过头，看了一眼那个蜷在地上的血人，“我留他一口气。你带他走，走得远远的。别让我再看见他。”她又愣住了。

那眼睛里，那碎成一片一片的光，慢慢聚起来一点。是那种“你说真的吗”的光。

“你是我妈，”我说，“这辈子都是。不管你做错了什么，你都是我在这世上唯一的亲人。”我往前走了一步。

“把孩子生下来，”我说，“好好养大。咱们还跟以前一样。”她望着我。

望着，望着。

那刀，在她手里，慢慢往下滑。从那肚子上滑下来，滑到旁边，滑到身侧。

然后她手一松。

那刀，落在地上。

哐当一声响。

她站在那儿，光着上身，挺着大肚子，站在那一片阳光里。那眼泪还在流，流得满脸都是，可那脸上，有一种光——是那种“我输了”的光，也是那种“我活下来了”的光。

我转过身，望着那些宪兵。

“打。”我说，“往死里打。留一口气就行。”那些宪兵愣了一下。

然后他们举起棍子，又打下去。

砰——砰——砰——那棍子落在扎西身上，落在那个已经不成人形的血人身上。他蜷在地上，一动不动，任凭那些棍子落在自己身上。只有那身子，随着棍子落下的节奏，一抽一抽的，像一条被打的狗。

母亲站在那儿，望着。

望着那棍子，一下一下的，落在扎西身上。

她那脸上，那光，变了又变。是疼？是悔？是那种“我救不了他”的无力？我说不清。

她只是站在那儿。

站在那一片阳光里。

挺着大肚子。

光着上身。

望着那个被打的人。

望着那个她为了他、差点杀了自己孩子的人。

那眼泪，还在流。

流得满脸都是，流得那脖子都湿了，流得那奶子上都挂着泪珠，在阳光下闪着光。

她没有喊。

没有叫。

就那么站着，望着，流着泪。

我转过身，往镇守府走。

张横跟上来，走在我身边。他那脸上，有一种光——是那种“事情办完了”的光。他没说话，只是跟着我走。

身后，那棍子落下的声音，还在响着。

砰——砰——砰——一下一下的，像打在我的心上。